Oración inspirada en un salmo de alabanza

Dios, hoy no tengo un motivo extraordinario para alabarte. No ha pasado nada grande. Y precisamente por eso quiero hacerlo: porque la alabanza no debería depender de que ocurra algo digno de un titular. Tengo vida, respiro, y con eso me alcanza para empezar.

Con lo que respiro

Empiezo por el aire, que entra sin que yo lo pida y sale sin que yo lo despida. Cada inspiración es un regalo que ni siquiera noto, y cada espiración, una manera de devolvértelo. Si todo lo que respira puede alabarte, entonces ahora mismo, al soltar el aire despacio, ya lo estoy haciendo.

Abre las manos, con las palmas hacia arriba. Respira tres veces con calma, sin pedir nada.

Con la casa y sus ruidos

Te alabo con lo que suena a mi alrededor. Con el agua que cae en el fregadero, con las llaves que tintinean en la puerta, con el hervor de la cazuela, con la persiana que sube a trompicones, con la lavadora en su rumbo de siempre. Es una orquesta modesta y desafinada, pero me la has regalado, y quiero escucharla con atención en lugar de quejarme del ruido.

Te alabo con la voz que tengo. No es hermosa. Se quiebra en las notas altas y se pierde cuando canto de memoria. Aun así te la presto, porque creo que a ti no te interesa la afinación, sino la intención.

Con las manos y los pasos

Te alabo con las manos, que hoy han sostenido tazas, teclas, bolsas, la mano de alguien, el pomo de una puerta. Cada gesto, hecho con atención, puede ser una pequeña ofrenda. Te alabo con los pies, que me llevan al trabajo, a la compra, de vuelta a casa. Mientras me sostengan, que caminen como quien baila un poco por dentro, aunque nadie lo vea.

Ponte de pie. Mueve los hombros, estira los brazos, da unos pasos por la habitación. Que el cuerpo también diga gracias.

Con la gente y las cosas buenas

Te alabo por las personas que hoy se han cruzado en mi camino, aun por las difíciles, porque me han recordado que no vivo en un mundo vacío. Te alabo por el pan caliente, por la luz de media tarde, por un mensaje inesperado, por la risa que se me escapó sin pensarlo. Te alabo por lo que vi y por lo que no supe ver.

Y te alabo también por lo que no está resuelto. No porque me guste, sino porque aprendo, poco a poco, que tu bondad no se agota donde se acaba mi comprensión.

Con todo lo que tengo

Que todo cuanto vive diga tu nombre: las aves y las calles, los ancianos y los niños, quien reza con fe firme y quien lo hace con dudas, como yo. Que mi vida entera sea una canción desigual, con silencios y desafines, pero dirigida a ti.

Quédate un momento en silencio. Y termina diciendo, en voz baja: gracias por todo lo que respira.

Amén.